Cuando se va acabando el verano y la lluvia hace tiempo que sigue de vacaciones, las calles huelen a alcantarillas sedientas, a sudores pastosos, a un tiempo quemado ya pasado, pero afortunadamente de los jazmines no paran de brotar nuevas flores, junto a los pétalos marchitos, arrugados, amarillentos, secos, se despliegan esos molinos blancos que perfuman la mañana, jazmines para llevar en el pelo, como llevaban mis abuelas, jazmines que dejo caer en la mesita de noche y transforman el tiempo de la siesta.
Hoy ha pasado el camión del agua en un intento de refrescar el suelo, insuficiente tarea, en algunas esquinas aparecen botellas de alcohol, ese que guarda las penas, el que nubla los ojos tristes, secos, sin lágrimas ya, se juntan los vapores de orines con la mugre que emana de unas losetas sucias, cuesta tanto respirar, a veces, cuesta tanto comprender a esos fantasmas que vagan solitarios.
El olor de las damas de noche me llega siempre sin esperarlo, antes de que vea las plantas, a pesar de la sequía y del calor, están llenitas de flores, como alfileres que aguardan la oscuridad para abrirse en cinco pétalos diminutos y ese perfume cautivador, denso, se me clava en las sienes para recordarme donde estoy, llenadme los nuevos jardines de damas de noche para navegar borracho, sin rumbo, por las viejas calles de TRiana, hasta que el sueño me encuentre.
Rafael Martín Holgado.
Menos mal, Rafaé, que has dejado -¿sandwich o bocata?- entre fragancias y frescor ese rincón que se desangra desde la herida de un desconchado ladrilloso, purulento y putrefacto.Un acierto de contrastes adornado con la guarnición de un bello texto pincelado de ensoñaciones.
ResponderEliminarDigamos que bocata, porque tampoco me convence el montadito, bocata temporal, a saber: mañanita temprano para los jazmines, el mediodía para el rincón maldito y la noche para las damas, como no.
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