DE PASEO POR PARÍS

 Te agradezco desde París tu felicitación, Antonio y os deseo a ti y a todos nuestros amigos del blog bonne année y que se cumplan tantos deseos vuestros como puentes hay sobre el Sena, respecto al tema de la morcilla puedo contarte que por aquí se le llama budan, pero se escribe boudin y de esta palabra deriva el adjetivo boudine, que se usa para describir a las personas que van embutidas dentro de una ropa más bien estrecha, curiosamente en nuestra lengua, la Academia acaba de admitir el término morcillona, que tan bien se ajusta a un estado muy concreto del miembro masculino, unas cuantas de esas morcillonas hubiera puesto yo en el menú de esa supuesta comilona de hermanamiento…

En navidades París va perdiendo año tras año buena parte de su antiguo glamour, hay muy pocas calles iluminadas, la mayoría de sus principales monumentos se quedan a oscuras a eso de las cinco de la tarde, la crisis, se comenta, y lo más triste es que apenas se ven esos escaparates adornados que abundaban antes y mira que me gusta poco una tienda, pero tenían la habilidad de atraparte en un metro cúbico de verdadero arte pasajero, sin embargo en las zonas ajardinadas de los Campos Elíseos han vuelto a colocar las mismas cabañas-tiendas de otros años que guardan mucha semejanza con las que han brotado como setas en muchas plazas de Sevilla, en ellas se venden alimentos de distintas regiones de Francia, incluso hay algunas con productos de países europeos, en otras se venden pañuelos, gorritos de lana y bufandas, también las hay con adornitos típicos y objetos de recuerdo, nada atractivos, que pueden servir para cualquier ciudad y carecen por completo de personalidad, la gente, la mayoría somos turistas, pasamos de un puesto a otro como si fuera una peregrinación, imaginando que lo mejor está por llegar, pero al cabo de cierto tiempo te vuelves a encontrar los mismos productos, sin duda lo que más éxito está teniendo es la copa de vino tinto caliente y el vasito de papel, nada de primitivos cartuchos, por dios, con cuatro o cinco calentitos de papa del tamaño de unas buenas cigalitas, quién lo iba a decir, la principal avenida de París convertida en un vulgar y grasiento mercadillo, donde dominan los olores del precongelado frito, París vendida a turismo de masa, que se contenta con eso y con fotografiarse delante de cualquier esquina para después colgar las instantáneas en internet y sentirse lo suficientemente importante como para refregarle a los demás donde hemos estado…

La primera vez que visité París, hace casi treinta años, tomarte una pequeña caña sentado en cualquiera de los veladores de los Champs Élysées, costaba como mínimo unas trescientas cincuenta pelas, como todavía no había comenzado a trabajar andaba poco tieso, pero era tal el ambiente que había en la calle, que uno se imaginaba que aquello era un museo y cometía la locura de pedirse una bièr, sil vuplé, entonces la servían a temperatura ambiente hasta en verano, a buchitos cortos, mi alma, que hay que darle mucha coba para rentabilizar el gasto, pero la variedad de gente que por allí pasaba era fascinante, parecía aquello un anuncio de unicef (sobre todo para quien lo más exótico que había visto en su vida era a BiriBiri metiendo goles de cabeza), personas de todos los tamaños y colores desfilaban vestido cada uno a su manera formando un cuadro en movimiento realmente maravilloso y mágico, hoy en cambio si quieres sentarte debes elegir entre pizzería, hamburgusería o heladería para ver como desde el rubio más esblanquío del mundo hasta el negro más negro se pasean orgullosos de su gorra yanky puesta del revés y con la camiseta de Messi a la espalda…

recuerdo que de vez en cuando se veía venir a lo lejos un grupo que chillaba y cuyas caras me resultaban familiares, al acercarse un poco más se les podía escuchar, efectivamente españoles, no cabe duda, fue entonces cuando descubrí que los españoles, por lo general tenemos cara de españoles, bueno la forma de moverse y el ruido que traían ayudaba un poco a identificarlos. Y en medio de aquella marabunta humana se me ocurrió una forma fácil y divertida de ganarme la vida allí y no tener que separarme de mi amor, pensé en buscar un lugar estratégico donde colocarme para tocar el violín, me refiero como habrás bien imaginado, en comenzar a cortar lonchitas finos de jamón der gueno para venderlas con unos picos y un vasito de mosto fresquito, no me dio tiempo de hacer números porque mi novia, siempre con los pies en la tierra y más cartesiana que el filósofo, comenzó a decirme qe la venta ambulante requería muchos permisos, además los franceses te freían a impuestos y para colmo el pestoso cochino español no podía cruzar la frontera así como así, la de gente que podía haber disfrutado por unos cuantos francos con los tres o cuatro jamones que me hubiera llevado...

sigo pensando ahora, que son las ocho de la noche y vamos paseando por grandes avenidas y estrechas calles, en las que hay poca gente y no parece navidad, no hace frío, pero de vez en cuando un viento helado te golpea la cara, caminamos por el gusto de ir cogidos de la mano o abrazados, nos encanta seguir siendo como novios, comentando lo que vemos, queda tanto encanto en esta ciudad, hablando de todo y de nada, sale entonces el tema de TRiana y el turismo, es verdad que parece una fuente segura de ingresos, si se trata de vender basta con abrir tres o cuatro anselmas, colocar unos cuantos quioscos de pavías congelados, y en la puerta del museo de la cerámica desplegar un tenderete con caharritos made in nisu (si su madre lo conoce) y algunas muñecas destartalás vestías de gitana, y como toque más del lugar unos cuantos toros de cartón para que el personal pueda inmortalizarse en plena faena, el nuevo turismo está más que inventado, por eso no interesa rehabilitar casas de artesanos, ni mostrar nuestra riqueza cultural, olvídate Antonio de recordar a figuras de la vida como Belmonte ni levantar  hermosos monumentos, ya no hace falta ni la imaginación, ni el tiempo, ni el buen gusto, ni el cariño, con que se hacían aquellos escaparates parisinos, qué más da la historia de TRiana que tu quieres tener presente hasta en el nombre de las calles, si de lo que se trata es de vender, barato paisa, barato.      

(esta vez las fotos no son mías y, por fvor guardarme un trocito de rosco pa cuando llegue que los Reyes Magos no pasan por aquí)

 

Rafael Martín Holgado .