Estimados amigos;
Hablando con José Luis hace unos
días le comenté que Rafael había escrito un pregón para esta Semana Santa.
El pregón iba dirigido a la
asociación de médicos a la que pertenece
Roberto, su amigo oncólogo que cuidó a Rafa durante sus últimos años, y
Rosa, su amiga de la adolescencia.
Rafa para huir de su enfermedad,
sobretodo en estos últimos años, se propuso numerosos retos, escribir en el
blog, fotografiar Sevilla, inventarse una obra de teatro y últimamente redactar
un pregón, el pregón de una semana santa, acontecimiento tan querido para él.
Desgraciadamente su enfermedad no
le permitió terminarlo, pero le dedico tiempo y cariño durante varios meses, informándose,
leyendo, recordando… Por eso me gustaría que pudierais compartir con nosotros
lo que escribió con tanto esmero y cariño, ya que no pudo hacerlo con la
asociación porque el destino no le permitió presentarse ante este grupo de
hombres y mujeres de bata blanca que tanto le asustaba pero que le permitió
vivir algunos años más.
Primero como su novia después
como su esposa he vivido con él muchas Semanas Santas sevillanas. Rafa siempre
pensó que no me gustaba demasiado pero
no era así. La disfruté siempre que fui con él. Me encantaba estar cogida de su
mano o apretada contra su cuerpo sintiendo su corazón latir en mi espalda
mientras veíamos pasar un paso por una calle estrecha.
Me acuerdo de palabras secretas
susurradas a mi oído cuando una banda tocaba campanilleros a la entrada de una virgen en su capilla.
Muchos recuerdos tengo con Rafa
paseando por Sevilla, oliendo a azahar por tantos rincones. Este azahar símbolo
de primavera que durante 25 años Rafael depositó en un platito en mi mesita de
noche para recordarme que faltaba poco para
Semana Santa.
Este año no recibiré estos
presentes, no comeré las torrijas que aprendió a preparar porque era tan goloso
que no era capaz de esperar Domingo de
Ramos a que su madre le dejara preparada estas bandejas de ricos dulces.
Este año no habrá cervezas
fresquitas para aliviar la sed después del calor y de los empujones, no habrá
paseos con los amigos o a solas. Todo esto se quedó petrificado por la muerte.
Sin embargo existe el recuerdo, el recuerdo de estos momentos vividos con él,
disfrutado a cada instante bajo el signo del cariño, de la risa y del amor.
Este año no sé como viviré la
Semana Santa, lo único que sé es que no
lo viviré de la misma manera porque no estará Rafa para acompañarme, para protegerme
de la muchedumbre y para contarme estas anécdotas que tanto me gustaba.
Esta Semana Santa no sólo va a
ser distinta porque Rafa no estará con nosotros sino porque por primera vez
saldré de nazarena. Quien me hubiera dicho hace 30 años cuando conocí a Rafael
que un día iba a llevar puesto una túnica y un antifaz e iba a andar despacio
por las calles de Sevilla por delante de la Virgen del Patrocinio... nadie, porque cuando quise hacerlo las mujeres tenían
vetado la entrada. Cuando ya pude, me juré que no lo iba a hacer porque la Hermandad fue de las últimas en conceder a las mujeres su participación en la
procesión. Pero la vida da muchas vueltas y Rafa hace unos meses me rogó hacer
con él esta estación de penitencia. Le contesté que no, y que además no me
sentía capaz físicamente pero él me contestó que tampoco tenía fuerzas para
hacerlo entero pero lo quería hacer conmigo para que viviera junto a él esta
experiencia única, le contesté con una sonrisa de las mías que me lo pensaría
sabiendo ya que lo haría. Desgraciadamente no podrá ser, y no realizaré junto a
él uno de sus sueños, vivir junto a su mujer
uno de los acontecimientos que más disfrutaba. Así que en memoria suya
este año si el tiempo lo permite vestiré
la túnica negra, esconderé mis ojos llenos de lágrimas detrás del antifaz, y
seguiré sus pasos.
Espero que os guste el pregón.
Un abrazo
Régine NIcaise Fito
Pregón de Rafa Martín
1. Agradecimientos.
2. ¡Música, maestro!
3. Las edades de la Semana Santa.
3.1. Mirando
al cielo (El Cachorro)
3.2. En el
altozano (Jesús de las Penas y Virgen de la Estrella )
3.3. Tiempo de
miel y de caramelo (Misterio de La Exaltación y Desprecio de Herodes, Cristo de la Vera-Cruz , La Quinta Angustia )
3.4. Recorrido
completo (Nazarenos de San Gonzalo)
3.5. Nuevos
tiempos (Cristo de la
Buena Muerte , costaleros)
4. Con los cinco sentíos.
4.1. De aquí
para allá (Virgen de la Palma
y Cristo de la Salud )
4.2. Agarrados
de la mano (Virgen del Dulce Nombre)
4.3. La
primera madrugá (Gran Poder y Macarena)
5. La rueda que sigue. Hermandad
de El Cerro.
5.1. Una
necesidad
1. AGRADECIMIENTO
Agradecimientos a los
organizadores y preparadores de la sala.
Agradecimientos a la presentación
Quien me conoce un poco sabe de
un miedo incontrolable que tengo: cuando me entra, el corazón comienza a
redoblar en mi pecho, desaparece casi toda la saliva de mi boca, las manos se
me bañan en sudor y varios metros de tripa buscan refugiarse en un espacio tan
pequeño que se retuercen en un doloroso nudo de desesperación. Y todo esto me
pasa cuando estoy delante de esas personas que se empeñan en vestirse con una
bata blanca, personas que un día y otro día, casi sin descanso, se empeñan en
gastar gran parte de su cariño y sus conocimientos en curarnos.
Os quiero dar, por tanto, dos
veces las gracias: muchas gracias por venir y muchas gracias, de corazón, por
traer esos lindos atuendos que tan bien os sientan.
Por último, les agradezco a Rosa
y a Roberto, que confiaran en mí para que escribiera este pregón. Han sido
muchas las horas que le he dedicado a este compromiso, pero ¡He sido tan
feliz!: Horas de hermosa lectura, de charlas interesantes con los amigos, horas
en las que he revivido algunos recuerdos de niño que parecían perdidos. Preparando
el pregón he llegado a soñar con las caras
de las vírgenes y algunos domingos he aprovechado las primeras luces
para tomar notar de esas ideas que me habían rondado por la mente toda la noche.
He paseado por las calles viejas de Sevilla respirando el dulce incienso de sus
entrañas y cuando estaba cansado he buscado refugio en alguna iglesia cercana y
en un frío rincón, casi a oscuras, en esos instantes tan míos, mirando a
Cristo, al hombre que dio su vida por un sueño, he renovado mis fuerzas para
intentar ser, aunque sea sólo una mijita,
como él.
2. ¡MÚSICA, MAESTRO!
Cierro los ojos y siento en mis
adentros los primeros compases:
Tam, tam-tam, tam-tam, tam-taaa-ra, tam-tam, tam-tam…
Jesús de las Penas, una marcha lenta para que marque la cadencia de
mi lectura. Su ritmo lastimero, cargado de silencios sevillanos, me llevará a
compás, muy despacito, por los vericuetos de una Semanasanta que quiero compartir con vosotros.
Aquí estoy para anunciaros que vamos
a celebrar, en esta, nuestra ciudad, y de una manera muy particular la Pasión y Muerte de Jesús y
los siete Dolores de María. En estos días se llenarán las calles de imágenes y
de aromas especiales, las noches quedarán alumbradas con velas y se colmará el
aire de música, algunos espacios se harán mágicos y cualquier esquina podrá
convertirse en un lugar de culto, el tiempo vendrá marcado por el paso de las
cofradías y si os fijáis en los rostros de la muchedumbre que bulle de un sitio
para otro, notareis que reflejan la felicidad de quien ya conoce el viejo sabor
de lo nuevo.
¡A pregonar vengo!
A contaros algunos
detalles
que me cautivan,
a dejaros un puñado
de hermosas escenas
que recuerdo
de esta semana infinita.
Porque en este tiempo que llega
muere Sevilla cien
veces
y otras tantas resucita.
Muere despacio, como
los cirios
gastados y renegridos
de la madrugá,
muere de una saeta
que se te clava en el
alma,
muere con los pies
rotos
del penitente cansado
y dolorido,
muere entre gotas de
lluvia
como muere el azahar
también tres veces
caído.
Muere al son de Amarguras,
tú lo sabes
Sevilla muere de escalofríos
En los brazos de una
madre
que lleva a su hijo
dormido.
Y Sevilla resucita
con cinco llamadas de
trompeta
y los platillos que
gritan
cuando un palio se
acerca.
Respiraderos de
plata,
Flores abiertas
Para mi niña bonita,
candelabros de cola,
manto bordado,
bambalinas que
danzan.
En un suspiro, como
un revuelo
¿Quién la llama?
Sevilla
¡A pregonar, sí!
Con la voz de un sencillo
nazareno de barrio, que es más de calle que de iglesia, nazareno que ha mamado
desde pequeñito la devoción por unas imágenes, que ya siente como suyas.
¡A pregonar vengo, ya lo sabes!
Con las ganas de esos jóvenes que
persiguen a las bandas hasta en los ensayos.
A enseñarte los invisibles átomos
de la primavera, esos que resucitan cuando llega la luz azul y el sol templado
del mediodía.
¡A pregonar!
Con la fe de quien mira al Cristo
que pasa y es capaz de gozar con la trascendencia de ese instante tan breve, en
el que sólo uno sabe lo que siente.
3. LAS EDADES DE LA SEMANA SANTA
Que pronto se aprende
de niño
Que hay nazarenos sin
caramelos,
Que la cera te quema
la mano
Que los globos se
escapan hacia el cielo
tras la luna
creciente de marzo.
Y aprendes a imitar
con la boca
El sonido de tambores
y trompetas,
A callarte en los
silencios,
Y sobre los hombros
de tu padre
mirar al Cristo que
llega
y pedir por lo bajini
que se pare el paso
que aquí se pare.
De niño me he pasado demasiadas
mañanas mirando al cielo, nada más levantarme corría hacia la ventana para ver
como estaba el tiempo. Unas nubes oscuras parecían empeñarse en borrar el azul
del cielo. Por entonces mi madre hacía de hombre del tiempo y siempre repetía
el mismo pronóstico, esas nubes no son de
agua, seguro que ya han descargado en el Aljarafe. Yo, por si acaso,
comenzaba a quemar las ramitas de olivo, que había cogido el domingo, con la
esperanza de que el humo sagrado que salía empujara lejos a esas negras nubes
que no paraban de llegar. La mañana se me hacía eterna. En el momento que
aparecía un clarito me llamaba mi madre, mira,
mira, que está saliendo el sol. Pero a medida que se acercaba la hora de
vestirme de nazareno las nubes se tornaban de un gris rabioso, se les veía
inmensas, poderosas, como si fueran a salirse del cielo y romperse en maromas
de agua. Al poco se escuchaba el sonido de una lejana tormenta y las primeras
gotas comenzaban a mojar el suelo con desgana, ¿quieres más señal de que el Señor está muerto?, sentenciaba mi
abuela.
Cuando en la iglesia nos
anunciaban lo que ya todos sabíamos, se me caía el alma al suelo y me
preguntaba a qué se debía tanta mala suerte, otro año sin salir, que había hecho
yo para merecer un castigo tan grande. No me quedaba más que preguntarle al
Cachorro, que seguía esperando sobre el paso con los ojos clavados en su cielo.
Yo sabía que sus marcadas costillas le sostendrían el pecho a pesar del mal
tiempo y que sus piernas desnudas aún guardaban algo de fuerza para marchar sobre
los charcos. Quienes dicen que es muy frágil no lo conocen bien, yo lo he visto
caminar deprisa bajo la lluvia y me ha parecido más humano que nunca, con los
hilillos de agua o quizás de sangre, cayéndole por la cara y por los brazos, suplicando
con los ojos porque la boca se le estaba cerrando tras el último aliento y aún
así, lo he visto vivo, muy vivo, con los cabellos empapados sobre los hombros, con
el paño de pureza a punto de soltarse de su cintura en un eterno revoloteo. Pero
esta tarde toca otra vez quedarse en casa, él sabe de sobra lo que pienso y,
como a mí, no le importa esperar hasta el año que viene, guardaremos en el
corazón la ilusión por salir a la calle, para que todos esos momentos que hemos
vivido juntos no se pierdan en el tiempo como lágrimas en la lluvia.
Por aquellos años sesenta mi
Semanasanta comienza en el altozano, a donde llego jugando a no pisar las
aristas de los adoquines del suelo. No circulan coches y hay mucha gente en la
calle, gente que está bien vestida y con la cara sonriente, como si la luz azul
del cielo hubiera bajado hasta el barrio para alegrarnos a todos. Es un día
especial y eso se deja sentir en cualquier detalle. Ando buscando entre las
largas filas de nazarenos a dos amigos de mi calle. Gonzalo es el primero que encuentro,
apenas tenemos tiempo de hablar porque no se puede parar, le sostengo la vara
mientras se mete la mano bajo la túnica y la saca con dos o tres caramelos, que
me da. Lo dejo rodeado de otros niños que le piden y corro hacia donde están mis padres
antes de que llegue el paso. Ya noto la rozadura que me están haciendo los
zapatos nuevos en el pie derecho. Quién pudiera estar sentado como este Cristo,
que no para de rezar. Mira al cielo y reza con las manos muy unidas, seguro que
sabe el sufrimiento que le espera.
Tantas penas, que ni tu madre
sabe esconderlas. Ay, Virgen de la
Estrella , ¿por qué lloras tanto, si dicen que eres la más
valiente? Siempre cargada de lágrimas, pero siempre en la calle, hasta cuando
llueve. Cuenta mi abuela que un año saliste sola porque las otras hermandades
no quisieron y se enfadaron mucho contigo. Hubo bastante jaleo por la ciudad y
un borracho te quiso tirar una botella, pero la gente del barrio te trajo de
vuelta hasta San Jacinto. ¡Qué historias cuenta mi abuela! ¡Y qué torrijas tan
buenas hace! Ahora me comería por lo menos dos...
Estas Semanasantas están hechas con dulzor porque la infancia es un
tiempo de miel y de caramelo, de gusto por los grandes misterios dorados. Pasos
que van explicando la Pasión
de Jesús a retazos y que se viven de otra manera si estás en primera fila,
porque se siente el esfuerzo de los costaleros y puedes, con mucho disimulo,
acariciar los respiraderos y los faldones que van pasando tan cerca de ti.
Como has hecho con ese enorme
paso en el que primero aparece un Cristo con la túnica blanca, maniatado,
dejándose llevar con resignación por un grupo de romanos. Después, allí en lo
alto está Herodes sentado en su trono, debe ser importante, pero su rostro te
dice que no es un hombre bueno.
Otro día puedes contemplar
asombrado como unos sayones están levantando con cuerdas la cruz donde han
clavado a Cristo, mientras a un lado esperan su turno los dos ladrones, uno
bueno y otro malo. Cuando crees que lo has visto todo aparecen dos romanos
acompañados de sus caballos, entonces se te abre la boca y no eres capaz de
cerrarla en toda la noche. Así vas conociendo los diferentes personajes que viven
sobre los pasos, a reconocer a María Magdalena porque no tiene velo, a buscar
la bolsa con las treinta monedas, la gota de sangre que enrojece el monte
florido, los apóstoles que duermen bajo el olivo… historias que te cuentan y
que vas haciendo propias, como si el huerto de Getsemaní estuviera en la Alameda y el monte
Calvario empezara en la cuesta del bacalao.
Pero la infancia es también un
tiempo de sombras y miedos, y sientes bastante congoja cuando en la noche
callada tres golpes de martillo levantan un oscuro paso de madera con cuatro
hachones de cera verde. Dos ángeles escoltan a un Cristo que ya está muerto,
sin embargo parece tan sólo... Lleva la cabeza caída y el cuerpo vencido se
dobla sin fuerzas hacia un lado, el incienso se te hace amargo en la boca y te
cuesta trabajo olvidar lo que acabas de ver.
Más angustiado te quedas cuando en
otro paso observas cómo Cristo es bajado de la cruz. Dos hombres subidos en lo
alto de las escaleras lo están descendiendo agarrado por sábanas blancas, el
cuerpo se desplaza de un lado al otro sin parar, y cada vez que se mueve, duele.
Vamos creciendo y llega un año en
el que no puedes esperar más. Has decidido hacer el recorrido completo. El
cansancio de tantas horas en la calle se va acumulando en los pies, el capirote
se nos va clavando sin misericordia por toda la cabeza, la cofradía no avanza y
cuando lo hace las calles parecen alargarse eternamente, un aire frío se va
metiendo por debajo de la túnica, ya estamos en el barrio, sería tan fácil
atajar para volver a casa, pero hoy toca aguantar como sea y llegar hasta la
iglesia. Agotados, pero victoriosos, dejan al entrar el cirio y, como si se
tratara de un rito de paso, se sienten mayores. Saben que el dobladillo de la
túnica no da más de sí y que encargarán una nueva para el año que viene.
Grandes estos
valientes
Que de Sevilla volvieron
¿son grandes o son
pequeños?
Salieron niños,
hombres y mujeres han
vuelto
y orgullosos van
pregonando:
Yo hice
el recorrido completo
Con mi hermandad de San Gonzalo.
La última vez que me llevó mi
padre a la Semanasanta
fue para ver entrar a Los Estudiantes. Ya había caído la noche yerta sobre las
flores cerradas. Los jardines estaban callados, mudas las fuentes y la piedra,
sin ecos de cigarreras. Un Cristo viene muriendo entre hachones de tinieblas, el
cuerpo trae vencido, ni un respiro le queda. Buena Muerte en sus ojos sin
mirada, Buena Muerte en sus labios sin palabras.
Cuando los dos pasos ya están
dentro de la Universidad ,
los costaleros salen a la calle y entusiasmados no paran de abrazarse, era la
primera vez que unos jóvenes osados se atrevían a sacar un paso. Visten, sin
pretensiones, pantalones negros y camisetas blancas, algunas de tirantas, se
les ve sonrientes, eufóricos, llenos aún de ganas y fuerza. De aquel grupo
cuatro son estudiantes de Medicina: Guillermo Orellana Delgado, Eduardo Esteban
González, Francisco León Vargas y Manuel Alonso Ruiz Luna. Probablemente ninguno
sea consciente de que están iniciando una nueva etapa para una España moderna que
no tardará en llegar. Algunos creyeron que la vieja Semanasanta se desvanecería
con la democracia, que se perdería para siempre, como la costumbre de guardar
luto o el cansino hábito de recitar el rosario, que ya no tendrían sitio para
pavonearse los militares que iban presidiendo los pasos. Sin embargo, quienes
así pensaron no comprendieron los muchos significados que esta fiesta tiene y,
naturalmente, como hoy podemos comprobar, se equivocaron por completo. En los
ochenta la Semanasanta
se aupó, en parte, gracias al ímpetu de unos jóvenes costaleros, que no les
importaba ensayar casi todas las semanas y que, llegado el momento de salir,
aparecían orgullosos con la faja y el costal en la mano en las puertas de las
iglesias y entre las filas de nazarenos. No, no se podía terminar la Semanasanta , sin
embargo, los sueños que tuvimos de hacer una sociedad más justa, aquellas
promesas que nos hicieron de que era posible un mundo mejor, sí que quedaron
olvidadas entre las hojas de los viejos catecismos que abandonamos en el trastero.
Continuara....
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